Oferecem-nos, ciclicamente, estatísticas e projecções. Mas os numeros são frios. Nada nos dizem sobre o sentir das pessoas, as suas preocupações diárias, os seus muitos dramas, aspirações e desesperos. Esses escapam à crueza dos números.A nossa sociedade deixou de ser composta por humildes que não se atreviam a sonhar. Passou a ser de frustrados ruminando sonhos precocemente empolados.Temos a cultura da farsa. Somos poetas e somos cómicos, mas temos dificuldade em viver a realidade.
Amor é um fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.
É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se de contente;
É um cuidar que ganha em se perder.
É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence o vencedor;
É ter com quem nos mata lealdade
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Oferecem-nos, ciclicamente, estatísticas e projecções. Mas os numeros são frios. Nada nos dizem sobre o sentir das pessoas, as suas preocupações diárias, os seus muitos dramas, aspirações e desesperos. Esses escapam à crueza dos números.A nossa sociedade deixou de ser composta por humildes que não se atreviam a sonhar. Passou a ser de frustrados ruminando sonhos precocemente empolados.Temos a cultura da farsa. Somos poetas e somos cómicos, mas temos dificuldade em viver a realidade.
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Anónimo, at 5:58 da tarde, agosto 22, 2007
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